ГОРОДА
«..До свиданья, мой любимый город, Я почти попала в хроники твои..»
Все дороги ведут в Рим? Все дороги ведут на родину, и куда бы тебя не завели вздорная голова и неудовлетворенные амбиции, ты все равно вернешься в свой маленький город, где по заснеженным переулкам до сих пор бродят призраки твоей юности.
Вернешься, потому что всегда возвращаются к первой любви, только каждый раз с разной целью. От нее должны оставаться красивые воспоминания, а не досадная горечь упущенных шансов. Так и с городами.
У каждого из нас есть город, где он родился, рос, влюблялся, мечтал о будущем, непременно светлом, красивом, трогательном, о таком, какого ни у кого не будет. В нем должно было быть много света, солнца, звезд и даже алмазов. И ты многое делал, чтобы создать свое будущее именно таким, каким видел его в своих мечтах. Ты учился, работал, стремился, шел вперед для того чтобы однажды… обнаружить, что над головой вовсе не небо, голубое и чистое, прозрачное, как эфир, как слеза ребенка, а ПОТОЛОК. И, безусловно, можно покрасить этот потолок в цвет неба, и нарисовать на нем все, что только захочешь: и солнце, и облака, и звезды, и даже алмазы. И каждый, кто будет приходить в гости в твой маленький мир, станет восхищаться и говорить: «Как красиво! Какое небо, совсем, как настоящее…», но только ты один всегда будешь знать, что весь твой нарисованный мир - ни что иное, как иллюзия. И сколько бы ты не врал себе и другим, восхищаясь собственной шедевральной композицией, ты всегда будешь знать, что это всего лишь ПОТОЛОК. И если ты однажды захочешь высоко подпрыгнуть, ты разобьешь о него свою голову. И как бы ты не старался, ты никогда его не пробьешь, он все равно тебя победит. Твоя собственная крыша над головой стала мешать тебе расти. Ты достиг предела.
И тогда тебе захочется оттуда сбежать, чтобы вдохнуть живого воздуха, и увидеть НАСТОЯЩЕЕ небо, иметь возможность прикоснуться к своей мечте… чтобы иногда возвращаться в свой маленький город, где по наснеженным переулкам до сих пор бродят призраки твоей юности.
2011 г.
ВУАЙЕРИЗМ
Наверное, первый раз в жизни, перечитала свой дневник. Открыла в поисках интересных идей, чтобы написать текст диссертации (не могу отказаться от нарцистической привычки воровать мысли у себя самой).
Когда читаешь чужие блоги, делаешь это с интересом профессионала, выискивая псих. защиты или красивые фразы, открываешь каждую страничку с трепетом вуайериста, нашедшего заветную скважину, в крошечной дырочке которой ему вот-вот откроется нечто новое, таинственное, как другая галактика, и обязательно обнаженное, чтобы были видны все-все трещины и изъяны.
А когда начинаешь перечитывать свои, возникает ощущение, что тебе проводят вскрытие без наркоза. Полосуют скальпелем по старым шрамам, и из них начинает течь кровь, густая, черная, как смола…
2011 г.
ЛИРИКА
- Я остыл, устал, ушел, мне надоело, ты не понимаешь, не ценишь..
- Уходи, не прощу, зачем звонишь, мне все равно, поезд ушел…
И оба уползут по своим углам, и будут долго зализывать раны, и каждый будет помнить только свою боль и станет лелеять свои обиды, вынашивать их в себе, как самое сокровенное на свете. И будут гордо нести их, боясь расплескать и пролить хоть каплю. И скажут с надменным презрением: «Такое не прощается», если второй все же даст слабинку, и придет мириться. Обязательно металлическим голосом, чтобы там, на другом конце провода, стало понятно, что возвращаться больше некуда, и упиться наслаждением того, что там еще все живо, потому что еще больно, слыша как на том самом конце провода голос дрожит, стараясь не сорваться: «Не прощается?», и отрезать навсегда после короткой паузы: «Нет». А потом захлебнуться в чувстве победы, пустоты и слезах, потому что все давно простилось, как-то само собой, только не хватило сил сказать это.
2010г.
… «НАМ ВЕРНУЛИ НАШИ ПУЛИ ВСЕ СПОЛНА»…
Удивительно и странно то, с какой легкостью люди порой теряют то, что имеют: уходят из любимой профессии, расстаются с друзьями, рвут отношения. В эти моменты многим кажется, что все еще обязательно будет, как-то само собой, твое от тебя не уйдет, и если это твое, жизнь обязательно даст тебе еще шанс, а то и не один, и все вернется на круги своя, как-то так, само собой. Но проходит время, а Д.А. Медведев почему-то не торопится предлагать тебе свою должность, сообщив во всеуслышание, что уходит в отставку, и секретарша журнала «Forbs» не обрывает твой телефон денно и ночно, уговаривая сняться для обложки вышеупомянутого. И люди, которых ты предал, задел, обидел почему-то не возвращаются сами собой.
И тогда ты прийдешь на кладбище своей прошлой жизни, чтобы проверить, сохранились ли там твои монументы, и будешь реветь над могильными плитами, потому что в живых остался ты один, похоронив все, что когда-то было дорого. И тогда ты поймешь, что жизнь не прощает тех, кто разбрасывается ее подарками. И следующий раз, когда рыдая на собственном пепелище, ты будешь просить о чем-то, она тебя не услышит.
И когда, наконец, ты устанешь терять, ты сам начнешь собирать по крупицам все, что когда-то разрушил, резать в кровь пальцы об осколки, но продолжать складывать пазлы в забытые картинки, стучать в те двери, что когда-то захлопывал, просить прощенье у тех, перед кем виноват. И если все то, что ты потерял для тебя было по-настоящему дорого, тебя ничто не остановит, и ты во что бы то ни стало достроишь свое маленькое человеческое счастье до конца, и сделаешь это сам, своими руками.
2010г.
СВЕТ И БОТИНКИ
Запоздалое утро пришло в дом, повеяв холодным ветром в открытое окно. Солнечные лучи проникали в комнату, высвечивая в дальнем углу то самое место, где еще вчера стояли его ботинки. Она знала, что с рассветом он уйдет, и понимала, что больше не вернется. Утренняя улица приняла ее в свои объятья, пахнув свежестью и чистотой. Одинокой берег реки, где они любили сидеть вместе. Одиночество душило ее. Он ушел. Навсегда. Зеленые, едва распустившиеся листья ивы шептались над головой. Она не смеялась и не плакала, она ничего не чувствовала, внутри нее была лишь пустота. Когда она вернулась домой, солнце поднялось уже высоко и щедро раздаривало свой свет всему миру. Войдя в комнату, залитую солнечным светом, она увидела… его ботинки. Сильные теплые руки опустились на ее плечи.
- Знаешь, я остаюсь. Навсегда.
2003г.
Все материалы защищены законодательством об авторском праве © 2012
| Татьяна Помогаева |